Sopa de poettas

No podía dar crédito cuando, a punto de acabarme un plato de sopa que mi madre me había dado amorosamente en un taper, vi cómo las letras se iban colocando ante mis ojos para formar palabras, que después se iban ordenando por sí solas para acabar formando un verso de Lorca. ¡¿Cómo podía estar sucediendo aquello? ¿Acaso mis ojos me estaban jugando una mala pasada? Decidí ignorarlo, y de una última cucharada eliminé toda evidencia de lo que acababa de presenciar, jurándome a mi misma no contárselo a nadie por miedo a que me tomaran por una desequilibrada.

Pero al día siguiente, cuando me serví un segundo plato de sopa la escena se repitió; esta vez las letras se ordenaron formando el primer verso de aquella poesía de Bécquer que hace tantos años me hicieron aprenderme en el colegio.

Buscando una explicación, esa misma tarde me presenté en casa de mis padres; me llevé a mi madre a la cocina discretamente del brazo y le conté casi en susurros lo que me había pasado con su sopa. Mi madre no mostró sorpresa alguna; abrió la puerta del armario de debajo de la pila y esto fue lo que me enseñó mientras comentaba: "Desde que lavo las ollas con este lavavajillas, en casa nos pasa siempre a tu padre y a mí."

Y luego añadió con un gesto de leve irritación "Pero a mí sólo me salen versos de Gloria Fuertes."